lunes, 10 de agosto de 2015

La triste mirada del Pilcomayo

Después de casi veinte días en las tierras de los Wichis, allá en el cauce del inmenso Pilcomayo nada podía ser nuevo, solo la urbe temible podría sepultar nuestros sueños entre hogueras nocturnas, los interminables cuentos de los ancianos, el del conejo que nunca moría aunque lo atravesaran con las flechas envenenadas, el viejo cóndor que cuando se decidió a morir se salió de la atmosfera para desintegrarse en el infinito.

Cuando ya nos íbamos se acercó el anciano a la ventanilla, el que caminaba cada día 30 km hasta la vieja villa junto a la hacienda, allí vendía la artesanía por un par de pesos, trabajo de días enteros sobre la dura madera de los árboles caídos entre los muslos morenos repletos de rozaduras y cicatrices eternas, dándole forma a las figuras de los guerreros ancestrales, altivos, cinta en el pelo, con redes y peces colgados en la cintura. El viejito vino, yo estaba sentado detrás en el jeep: “Señor, señor, dígale al mundo lo que estamos sufriendo, que sepan que las madereras destruyen el bosque eterno de nuestros antepasados”. Solo pude mirarle con lágrimas en los ojos, ganas de quedarme, de bajar del puto coche, lanzarme al fragor, donde la Iglesia Evangélica hacía la nefasta labor de aculturización, los criollos traían los botellines de alcohol puro que vendían por unos pocos centavos en las chabolas de madera habilitadas como inmundos bares. Los mismos cabrones que se llevaban a las niñas indígenas mintiendo a sus madres, falsas promesas de prosperidad, que no eran sino excusas para explotarlas en el vil negocio de la prostitución.

Avanzamos lentos por la carretera de tierra entre la selva, miré hacia atrás y lo vi parado, como esperando una señal, solo acerté a sacar el brazo por la ventana, cerrar el puño mientras lloraba, sin poder frenar una tristeza extraña, un mal sabor en la boca, que hasta ahora no he vuelto a sentir.

Me acordé del muchacho, el pibe que se llevaron los pastores evangélicos por el avance del dengue en su frágil cuerpo, como lo trajeron del hospital de Jujuy ya muerto, hasta que Carlos Costa, el médico amigo de Tucumán auscultó su cuerpo, estaba vacío, no tenía retinas, ni riñones, ni hígado, ni pulmones, ni esófago, solo un centenar de cicatrices en aquel cuerpecito de menos de 1,50, masacrado por los traficantes de órganos.

Llegamos a Salta, era casi de noche, nos metimos en el buffet chino, casi lo vaciamos, devoramos, demasiada hambre, el hambre que pasan los pueblos indígenas a los que les roban sus tierras, condenándolos a la miseria y al empobrecimiento extremo. Charlamos, nos fuimos al rato al rincón de la música salteña, gente tocaba en vivo, guitarras, tambores, flautas de caña, música de León Gieco, de Víctor Heredia, de Antonio Tarragó Ros. Un espacio de vino, de charlas con la imagen del Che al fondo de la estancia, la inminente huelga educativa, la dolarización de la economía, el inminente corralito, los gobernantes corruptos de una Argentina destruida por la mafia experta en destruir el futuro de los pueblos.

No sé, quizá el recuerdo del viejo Julián no me dejó disfrutar, la imagen de las hogueras nocturnas, la basura rodeando la comunidad, el olor a humo, las bolsas de plástico revoloteando como aves volando muertas. Mi vida cambió después de esa partida, jamás he podido olvidar lo que sentí, luego salimos ya de madrugada, nevaba en el agosto austral, fuera caminamos sintiendo un frio que congelaba el alma.

Alguien me tiró de viejo pantalón de montaña junto a la vieja estación de los ómnibus, una mano chiquitita casi congelada, una mirada de miedo acurrucada sobre unos cartones en la acera: “Señor, señor, una moneda”. El chiquillo de la calle mestizo, desnutrido como aquella Argentina que tanto amo, rogando el favor de quienes salíamos del local de la música rebelde. En sus ojos percibí como un torbellino en pocos segundos la conquista de América, la misma masacre que hicieron en mi tierra canaria, las cruces y espadas de la corona de Castilla asesinando, degollando, quemando las poblaciones, violando a las mujeres. Le di lo que llevaba encima, era poco, la nebulosa del tiempo se ha encargado de grabar para siempre en mi conciencia la cara de aquel chiquillo, no supe ni su nombre, nunca lo olvidaré, habita en cada letra que construyo desde el corazón, la resistencia cotidiana que alumbra mi esperanza.

http://viajandoentrelatormenta.blogspot.com.es/

1 comentario:

  1. Un relato muy triste y duro pero con un contenido emocional muy intenso. Es impresionante comprobar que hay personas, aunque creo que no merecen ese calificativo, que arrastran a la pobreza más absoluta a poblaciones inocentes para lucrarse y mostrar su superioridad. Mientras tanto esas víctimas luchan por su supervivencia y lanzan un mensaje de petición de ayuda y con la esperanza de que alguien les escuche. Viven con poco, pero aman lo poco que tienen y se lo roban. Deseo que algún día se les haga JUSTICIA.

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